Cada misil que enciende la noche
es un fracaso colectivo.
Cada lágrima,
cada herida,
cada muerte…
es un gris reflejo del absurdo.

Siempre habrá un loco,
siempre habrá un sátrapa,
un iluminado dispuesto a destruirnos
en nombre de su paz.

«Tristes guerras».

La palabra, nuestro mejor escudo,
fue la primera en caer cuando la noche
se hizo día en polvora
y la fría batalla tiñó de gris oscuro
unas calles enlutadas, desoladas.

El miedo viste de silencio
el obsoleto Viejo Continente
otra vez mordido con ahínco por la sed
de irracionales y antiguas victorias.

Recuperemos las utópicas palabras:

Demos de nuevo una oportunidad a la paz.