Sé que noviembre es esto:
lluvia, frío,
noche, viento.
Sé que siempre
estalla entre nosotros
en negro,
trasladándonos al duelo,
a la apatía, al desconsuelo.
Sé que las tardes nocturnas
son el reflejo del miedo,
de la inactividad vacía,
de la ausencia de proyectos.
Sabiendo ya
que este mes hiere,
miro a la niebla y pienso
en que hallo en la poesía
lo que hoy
me niegan los cielos.
Cobijémonos en palabras,
vistámonos ya de invierno.