cristina bajo polo

He de buscar en esta noche oscuraun alma victoriosa que despiertefrente al caos, el vacío, el desencuentro. He de buscar una vida que me eleveal margen del abismo vulnerablefrente a la dependencia de mis miembros. He de ser aunque sea a trompiconesajena a un universo a la derivafrente al olvido encamado de quien duele. He…

En la otoñal  lluvia de ayer olí a mi madre y un regusto de infancia  atronó entre mis manos. El aroma del ozono absorbió el tiempo y un equilibrio estático  de energía inundó mi cuerpo en un perfume de paz. Noviembre asfixia siempre y ya no tengo el arrullo de sus brazos para quebrar el…

No es triste la poesíasi se sienteque el dolor, a veces, arañanuestra risa.Si despiertos entornamosnuestros ojos,vacíos de luzmientras trenes negrospenetran en nuestras miras.No es amarga la frase,aunque expresevacíos sentimientosolvidados,si andando entre escombrosencontramosuna nueva fe de luzque se derrumba.No son amargos los versos,porque siemprevacíos de otras armas, piden vida,suplican amor, consuelo,compañía,mientras dolores antiguosrememoran.Es dulce este caminosi…

Hay veces que las obras de la callese te atascan en la cabezay el ruido del martillo y el taladroparecen abrir cicatrices en el cerebro.A veces la sinrazón del sonidoimpone un ritmo tedioso,en ocasiones hiere el silencioy la calma del hogar.Pero hay días, son los menos,en los que añoras que algodestruya tus meninges,que el aire…

La nostalgia era esto:tropezar con tu recuerdosin que mi retina capte tu perfil,sin que la tarde, desbordada en abriles,me impregne de tu  aroma.Esto debe ser melancolíay no la rutina de antañoque enarbolaba íntimas soledades(avaricia impúdica de tu sery de tu tiempo). El silencio de tu vozennegrece el vaho de mi esperanzade ser en ti más…

No es bueno para el poetaun mundo tan distópico;atónito ante pandemias,tragedias y batallas. No es bueno para el poetaesta elegía al bienestar,estas aceras mudas,estas ciudades sitiadas. No, el poeta no quiereque el gris y el ocreenturbien las miradas,no quiere nuevos muertosen antiguos cementerios. El poeta no quieredeshumanizarse ante el dolor,porque este sentir ajenoes próximo a…