La nostalgia era esto:
tropezar con tu recuerdo
sin que mi retina capte tu perfil,
sin que la tarde, desbordada en abriles,
me impregne de tu  aroma.
Esto debe ser melancolía
y no la rutina de antaño
que enarbolaba íntimas soledades
(avaricia impúdica de tu ser
y de tu tiempo).

El silencio de tu voz
ennegrece el vaho de mi esperanza
de ser en ti más que un instrumento
desafinado y monocorde.
En tu ausencia no sé cómo buscarte
y solo mi falacia del ayer
te redibuja como un secreto,
pobre y clandestino, a deshora.