Cris Bajo

Abril se esfuma con un silencio gris tan marrón como la calima de agosto. Una calima densa, espesa, atronadora que se rompe en la hostilidad azul de una sirena temblando en la noche. Mi Madrid es sombra de calma y muerte. Mientras, guerras cainitas rompen el tejido necesario de una sociedad en crisis de identidad; el…

No emborrona tus ojos la blanquecina luz de un Madrid navideño, ni las estridentes luces de los villancicos. No ennegrece el sol de tu dolorida mirada el rumor de los festejos, la algarabía y la fiesta. No enturbia tu ironía el transcurrir de las horas, los silencios, los recuerdos, la abominable nostalgia. Nada, absolutamente nada,…

Permitidme que me emborrache de Navidades pasadas para pintar de alegría las que aún hoy se aproximan. Dejadme que me revista de aquellos tiempos cuando los muertos no eran míos y el dolor era de otros. Quiero leer el aire frío condimentado en pestiños y evocar “campanilleros” a través del Google Home que redescubre recuerdos…

Se desvaneció el consenso cuando comprendimos que las balas no eran de fogueo. De nada servían ya las proclamas de lo políticamente correcto. No existían guías espirituales, no existían modelos de felicidad, ni cánones de belleza. Sólo un silbido sutil que atenazaba los tímpanos, una parábola precisa, una consigna de miedo, un sálvese aquel que…

Ni que decir tiene que me quema el nacionalismo en las entrañas. Ese españolismo, caduco y eterno, que prometiendo el orden censura la verdad. También me inflama el independentismo, enfermo de ego, que promete sonrisas mientras permite barricadas hostiles contra la gente de bien. Detesto la violencia, el feroz enfrentamiento y una juventud ahogada que…