Hay veces que las obras de la callese te atascan en la cabezay el ruido del martillo y el taladroparecen abrir cicatrices en el cerebro.A veces la sinrazón del sonidoimpone un ritmo tedioso,en ocasiones hiere el silencioy la calma del hogar.Pero hay días, son los menos,en los que añoras que algodestruya tus meninges,que el aire…

La nostalgia era esto:tropezar con tu recuerdosin que mi retina capte tu perfil,sin que la tarde, desbordada en abriles,me impregne de tu  aroma.Esto debe ser melancolíay no la rutina de antañoque enarbolaba íntimas soledades(avaricia impúdica de tu sery de tu tiempo). El silencio de tu vozennegrece el vaho de mi esperanzade ser en ti más…

No es bueno para el poetaun mundo tan distópico;atónito ante pandemias,tragedias y batallas. No es bueno para el poetaesta elegía al bienestar,estas aceras mudas,estas ciudades sitiadas. No, el poeta no quiereque el gris y el ocreenturbien las miradas,no quiere nuevos muertosen antiguos cementerios. El poeta no quieredeshumanizarse ante el dolor,porque este sentir ajenoes próximo a…

Cada misil que enciende la nochees un fracaso colectivo.Cada lágrima,cada herida,cada muerte…es un gris reflejo del absurdo. Siempre habrá un loco,siempre habrá un sátrapa,un iluminado dispuesto a destruirnosen nombre de su paz. «Tristes guerras». La palabra, nuestro mejor escudo,fue la primera en caer cuando la nochese hizo día en polvoray la fría batalla tiñó de…