Cris Bajo

Hoy hace frío en la calle, un frío blanco, gélido, seco, iluminado por el sol radiante de mil eneros en Madrid. Un mundo eterno palpita melodías pausadas de ciudadanos comunes que abrazan sus zamarras camino del trabajo. Tras la ventana, Madrid se desperaza confundiendo en rutinas la ansiedad de cambios. Mi café tiene el regusto…

El azul finito trasciende en rebelión. Un niño pálido llora de hambre en un rincón vacío, un padre roba una bolsa blanca de comida. El azul finito trasciende en rebelión. Un enfermo arisco grita y golpea a los que quiere, una familia le llora en silencio suplicante ansiando el fin. El azul finito trasciende en…

En la niebla de una mirada insegura se acomodó una lágrima. Un apéndice húmedo de un dolor complejo, de una ansiedad eterna, de una asfixia recurrente. La sonrisa de sandía pretende esconder un abismo de miedos, que tiemblan entre los andares alcohólicos de una persona abstemia. Emerge el día en gris para quien ha trascendido…

  En la lujuria del hoy   avanzamos sin futuro. El presente, lo concreto, ciega en blanquinegro los días de la cotidiana espera en la que forjamos la falacia de lo que creemos ser.   Un tiempo, concebido en absolutos, imprime el ritmo a nuestra ignorancia que confía en evoluciones prósperas ajenas a la realidad…

Ha brotado el aire de las cenizas, el destructor vaho de lo perecedero. Huele a manzana podrida, descompuesta, huelo a olvido, a fatiga, huele tanto que es sonido de la nada. Los años pasaron, amortajando rutinas, y ya cuando la vida no es parece la más plena. El perfume de esa influencia amueblará el tiempo…