Cris Bajo

No he compartido mi alma con tu cuerpo en noches como esta, silenciosas, para que el futuro desmigaje un suspiro mortecino hacia la aurora. No te di todo aquello que fui en mi ignorancia para sentirte ahora entristecido, amortajado y débil en tu insólito destino. Perdiste el reflejo de mis noches, la sonrisa sin más,…

El aroma sutil de la rutina pinta en grises un presente sin mañanas. Los besos agostan el recuerdo y se desvirtúan ajenos a la música tenue de tantas batallas perdidas, de tantas conquistas ganadas. Los proyectos son ya pequeños retos cotidianos y la esperanza se condensa en cuatro gotas demasiado modestas para ser narradas. La…

Demasiado gris como para ser verde. Esta obscena melodía del fracaso redescubre los pesos silenciosos de la rutina que conduce hacia el ocaso. No es suficiente, no, ni el amor, ni la poesía para que superes el conjuro de la muerte, la concupiscencia malsana de un paso del tiempo que te hace sucumbir a la…

Un nómada deambula por la llanura burgalesa buscando con qué alimentarse. Antecesor necesita encontrar dónde guarecerse, con quién amar, cómo adquirir nuevos recursos. La planicie es hostil por la noche y cálida en el día. El nómada la observa con respeto y cariño. La conoce, la sueña en duermevelas angustiadas por el frío. Es el…

Se despereza la mañana entre borrascas, aroma primaveral que desvirtúa certezas y ansias de sol. El mundo camina protegido en telas coloridas, se recoge en la intimidad egoísta del paraguas. La pausa de un festivo lluvioso transfigura un Madrid tranquilo, etéreo y nebuloso. Renace esa ciudad callada que reniega del estrés y de las prisas.…

El susurro de tus pasos tras mi huella en el camino me recuerda aquello que me ha robado el tiempo. El tiempo que nos hace y nos deshace, que nombra la vida, que nos sitúa, nos condena y nos provoca. Ese tiempo que no es nada, como la nada es el cuerpo. Sensaciones, percepciones, falacias…