Cris Bajo

Ha brotado el aire de las cenizas, el destructor vaho de lo perecedero. Huele a fruta podrida, descompuesta hasta el olvido, huele a fatiga. Huele tanto que es aroma invariable, fragancia de la nada. Los años pasaron amortajando rutinas y ya, cuando la vida no es, parece la más plena. El perfume de la infancia…

Una explosión de sol redunda un arte primaveral, contundente en el recuerdo, rememora en mi mente ansias de amarte mientras dibujo locura entre los cuerdos. He imaginado por ello que al reinventarte vacío, fugaz, errante, en desacuerdo, sería la mejor y única forma de olvidarte, mi mente tranquila, ajena a lo que pierdo. Mas reitera…

Una amapola radiante danza en rojo en un verde trigal recién amanecido. La brisa matutina conjuga soles radiantes y aguas débiles que rezuman primavera. Renace una Castilla antigua condenada en breve a la sequedad y al hastío. Cerca, la ciudad gris amanece hoy en frío, renovada de esperanza, limitando margaritas y florestas a la entrada…

No busco medias verdades, tampoco medias mentiras, sólo quiero la claridad de tu alma emborrascada, difícil, conflictiva. Te busco a ti  y no te encuentro,  la máscara azul domina tu mirada  y mis oídos se colapsan  de hueca palabrería. ¿Dónde quedan los susurros de aquella luna amarilla obviada por los que quieren triunfar y pasar…

En mi mente más oscura vibra un redoble de miedo, de puro eterno, prosaico, reiterado hasta el exceso. En tus ojos avellana sólo se refleja un cuerpo abatido por la espera negra del ritmo eterno del tiempo. Aceleran mis sentidos el peso de la vejez, y este cuerpo muerto y frío me es tan extraño…